La maison de papier...
Je connais cet endroit... j'y flâne depuis des années je crois...sa porte dérobée donnait déjà dans ma chambre adolescente.
Je connais toutes les pièces de cette Maison. Il y a des fauteuils en cuir fanés et profonds, sous la lumière biseautée des fenêtres...Des conversations interminables et silencieuses...Des verres que l'on chauffe au creux de sa paume...un feu qui crépite dans le dos...des tapis moelleux...le jour qui tombe...la nuit attendue.Il y a une escalier qui monte. Une porte qui se referme.
Il y a un face à face sans parole. Un lit. S'étendre. Ne pas s'y chercher mais s'y trouver.
Pas un soupir, pas un murmure. Un fil de rasoir en soie fine. Du velours. De l'ombre.
Je ne sais pas si nous y faisons l'amour..c'est un détail. Nous sommes. Pour quelques heures peut être. Seulement. Et alors...?
Échapper au temps? Créer son propre leurre. Un quai. Un autre. Sans bagage. Sans billet. Sans retour... Juste soi, l'Autre..et un vol par effraction, en resquilleur.
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